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Veronika Rusch: Fratricide

Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

© Goldmann

Ce sont les couleurs qui manquent. Tout est baigné dans un blanc éclatant. Il n'y a rien d'autre, pas de bleu, pas de rouge, pas de vert. Il n'y a plus de couleurs pour Ruth Imhofen.

Au cours des 24 dernières années, le peintre doué a passé dans un psychatry. Enfermé, isolé du monde extérieur. C'est son frère Johannes qui a promu son instruction au début des années quatre-vingt après que Ruth ait été accusée d'avoir tué son amant dans la frénésie de la drogue.

Vingt-quatre ans plus tard, Ruth Imhofen est libérée à l'instigation d'un jeune médecin qui a des doutes considérables sur sa culpabilité. Il fait appel à l'avocate munichoise Clara Niklas en tant que superviseur pour Ruth Imhofen, mais avant même de pouvoir clarifier le cas de Clara, il est mortel. Ensuite, le frère de Ruth, Johannes Imhofen, est également retrouvé assassiné.

Toutes les preuves parlent contre Ruth et Clara veut abandonner l'affaire le plus rapidement possible. Mais ensuite, elle rencontre Ruth Imhofen, profondément troublée - et est immédiatement sous son charme. Lentement, ses doutes sur la culpabilité de Ruth se manifestent et elle commence à rouvrir le dossier, contre la volonté de la police criminelle et du directeur psychiatrique. Et vient avec une histoire la plus cruelle.



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À l'instar de sa protagoniste Clara Niklas, l'auteur Veronika Rusch est également avocate.

© Alexandra Simon

auteur Veronika Rusch est elle-même avocate et dirige son propre cabinet d’avocats à Garmisch-Patenkirchen. Donc, la femme sait de quoi elle parle. Elle avait déjà surpris les critiques avec son premier film "The Law of Wolves" de la sympathique avocate munichoise Clara Niklas. Et maintenant c'est son roman successeur "Fratricide" est apparu.

bien, Veronika Rusch n'est certainement pas l'écrivain le plus talentueux sous le soleil. Certains dialogues semblent trop banals, trop pathétiques, certaines descriptions. Et pourtant c'est "Fratricide" thriller passionnant sur la culpabilité, les occasions manquées et une vérité meurtrière cachée derrière les murs sombres d'une clinique psychiatrique.

Très intéressant!



Fratricide de Veronika Rusch. Un cas pour Clara Niklas. Goldmann broché, 448 pages 7,95 EUR ISBN: 978-3-442-47004-4

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Leseprobe: fratricide

Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

© Goldmann

PROLOGUE

La vieille femme cligna des yeux avec difficulté. Il faisait sombre dans la pièce et elle ne savait pas quelle heure il était. Dehors, la pluie a ridé. Au crépuscule de ce matin, la vieille femme pouvait voir encore pire que d’habitude. En fait, elle n'a reconnu que les schémas dans différentes nuances de gris.

"Eva?" Elle avait entendu des pas dans le couloir. Mais personne n'a répondu. C'était inhabituel. L'infirmière, qui l'aidait à se lever le matin, était toujours visible de loin, pour ne pas l'effrayer.

"C'est toi, Eve?" Demanda-t-elle encore, s'entendant à quel point sa voix tremblait. Avec difficulté, la vieille femme se redressa dans son lit et écouta. Il faisait très calme dans la maison. Elle a dû se tromper. Mais juste au moment où elle retomba dans ses hauts coussins, elle entendit à nouveau quelque chose. Des pas qui se sont rapprochés. Et puis une voix. Elle sortit de la porte en murmurant à peine audible aux oreilles faibles de la vieille femme.

"Qui est là?" La femme voulait avoir l’air énergique, elle voulait bannir de telles blagues, mais la voix lui manqua. Elle était allongée dans son lit, impuissante, essayant d'entendre ce qui se disait derrière la porte alors que la peur se glissait lentement en elle. Quand elle comprit finalement les mots, elle se figea. C'étaient les lignes d'un poème, des mots qu'elle n'avait pas entendus depuis des années. En toute hâte, elle essaya d'allumer la lampe sur sa table de chevet, mais ses doigts arthritiques ne saisirent pas l'interrupteur. Avec un coup sourd, la lampe se posa sur le sol. La femme pouvait entendre l'ampoule se briser. Elle a commencé à frissonner.



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Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

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"Les prisonniers dans la tour capturent le garde ..."

La porte s'ouvrit lentement et la voix murmure devint plus claire:

"et pratique avec lui les tables de multiplication des heures ..."

La femme se couvrit les oreilles. Elle ne voulait pas entendre ces mots. Plus jamais. Mais ils s'étaient plongés si profondément dans sa mémoire qu'elle avait involontairement remué les lèvres et parlé doucement, tandis que la silhouette sombre se rapprochait lentement:

"La nuit, les prisonniers amènent furtivement le monde dans la tour ..."

Elle a commencé à crier. Un cri maigre et haut de vieille femme, trop faible pour faire taire la voix horrible qui continuait de parler, murmurant toujours, répétant éternellement les mêmes lignes, uniformes, sans implication.

"Les prisonniers dans la tour capturent le garde ..."

Lorsque Johannes Imhofen est rentré chez lui ce soir-là, il était parfaitement en harmonie avec lui-même et avec le monde. Ses craintes s'étaient révélées non fondées. Rien de ce qu'il avait imaginé n'était arrivé, et il semblait que cela resterait. Elle était devenue apprivoisée. Enfin. Ses efforts n'avaient pas été vains. Même s'il n'avait pas pu empêcher ce que ce bâtard venteux avait mis en branle avec son ambition morbide, sa vie continuerait comme avant.

Il n'avait aucune idée de combien il avait tort.

D'un clic, la télécommande verrouilla sa voiture, cette élégante berline gris argent avec tout le pipapo imaginable. Cette voiture valait une fortune. Et le pur euphémisme. Un bref éclair des lumières clignotantes lui répondit, puis tout fut calme. Paisible. Ses pas résonnaient dans l'espace vide. Depuis le parking souterrain, un accès direct menait à sa villa. Bien sûr, il ne l'aurait jamais appelée, après tout, il ne faisait pas partie de ces riches nouveaux riches qui devaient constamment déclarer leurs biens. Il n'avait pas besoin de ça. Mais c'était indéniablement une villa. Vieux et vénérable en plus.

Terrain à Grünwald, le meilleur quartier. Il vient de rentrer d'un petit verre avec des connaissances, des gens très agréables et cultivés. Sa femme était indisposée aujourd'hui, comme souvent ces derniers temps. Bien sûr, elle avait emporté toute l'histoire avec elle. Ce n'était pas facile pour elle de relire tout cela dans les journaux. Pas très gentil, mais pas évitable. Il avait essayé; surtout pour Sybille, elle a tellement souffert qu’elle avait toujours eu peur à l’époque. "Elle fait peur", avait-elle toujours dit. « Ce qui est inquiétant. » Eh bien, Sybille avait toujours été facile à s’inquiéter.

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Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

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Johannes Imhofen a passé les dernières secondes de sa vie à chercher la clé de la porte dans son manteau poussiéreux de Burlington. Il n'était pas dans les poches de son manteau où il l'avait soupçonné, ni dans sa poche. Au moment où il sentit à l'intérieur de la doublure d'argent de sa veste le pendentif en argent auquel était attachée la clé, un coup le frappa à l'arrière de la tête. Le coup était rude et bien dirigé, et Johannes Imhofen tomba aussitôt sur le sol. Ses yeux se posèrent sur la porte verrouillée devant lui et il regretta soudain de ne pas avoir encore parlé à sa femme. Ils n'avaient pas eu grand chose à dire ces dernières années, étaient restés silencieux plus qu'ils ne s'étaient parlé, mais au moment où il réalisa que le coup était mortel, il fut saisi par un désir ardent de sa voix, il voulait toujours lui parler une fois.

"Sybille", murmura-t-il, puis un second coup le frappa et rien ne put être dit entre eux. Il n'y avait plus rien qui puisse être entendu, vu ou racheté. Il ne le sentait plus quand un autre coup le frappa. Et un de plus. Bien que ses yeux soient grands ouverts, il ne pouvait plus voir le sang couler de son crâne brisé jusqu'au sol de béton gris. Il n'a pas senti comment la vie l'avait quitté. Je n'ai pas senti ses organes cesser de fonctionner, le rythme cardiaque s'est arrêté et le froid a pénétré du sol dans ses membres. Il était mort.

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CADAQUÉS

Le ciel était vide Il n'avait pas de couleur, pas de lumière, pas de début ni de fin. Il a regardé dans les yeux écarquillés, espérant être absorbé par ce vide implacable. À un moment donné, il s'est senti étourdi, le ciel a commencé à s'éloigner, se brisant en de nombreux petits points qui ont commencé à scintiller, et il a finalement fermé les yeux. Aveuglé, il se laissa tomber à genoux et sur le côté. Le sable était aussi dur qu'une planche. Le froid se glissa dans ses membres, il sentit son corps se raidir. Il se sentait devenir plus lourd, comme une pierre qui avait autrefois lavé la mer et l'avait laissée là. Le paquet sur sa poitrine l'attira dans le froid sablonneux. Il voulait mourir.

Lorsqu'il ouvrit les yeux, il ne sut ni un instant ni où il se trouvait ni quelle heure il était. Tout autour de lui était un gris clair et brillant, comme une image artificielle et sans vie de la réalité. Avec difficulté, il se redressa. Sa première prise était sur le paquet dans sa chemise. C'était toujours là. Il la sortit et la pesa indécise dans ses mains.Il devrait le jeter à la mer, le laisser dériver et l'observer se sucer plein d'eau et se coucher lentement. Pourquoi seule cette femme lui avait rendu visite? Pourquoi l'avait-elle chargée de ce fardeau? Il secoua la tête et repoussa le paquet. Il savait exactement pourquoi.

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Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

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La femme l'attendait dans le bar de Miguel, dans le port, une tasse de café vide devant elle. Un gros chien gisait à ses pieds, gris comme une ombre. "Je m'appelle Clara", avait-elle dit en lui tendant la main sans sourire. Clara. Rien d'autre. Un nom qui promettait la luminosité, la lumière. Mais le nom trog. Il l'avait su au moment où il lui avait pris la main. Néanmoins, il s'était assis près d'elle. Miguel leur avait apporté une carafe de vin et deux verres. Ils étaient seuls dans le bar, il était trop tôt pour les invités. Et les touristes n'étaient pas là à cette époque de l'année. Seulement lui et cette femme aux cheveux roux. Clara.

Il a commencé à boire. La femme n'a rien dit. Elle était juste assise là, toujours dans son manteau de laine verte. Elle a bu le vin avec lui. Cigarettes fumées À un moment donné, elle a enlevé son manteau et l'a suspendu à la chaise. Lentement le bar s'est rempli de monde. Travailleurs locaux, jeunes, filles à talons hauts, leurs amis vêtus de chemises de couleur pastel et sauteuses de collège. Ils se sont arrêtés au bar, buvant un petit verre de vin, du Fino ou une bière à la bouteille. Il y avait des tapas. Chorizo ​​gras, dattes frites avec bacon, jambon cru, pain blanc. Miguel leur apporta également une petite assiette, même s'il savait qu'il ne pourrait pas la payer. À un moment donné, la femme a pris un paquet de son sac et le lui a poussé.

"Reviens," dit-elle, et ses yeux étaient un appel. Puis elle s'en alla et l'ombre grise la suivit.

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MUNICH, DEUX SEMAINES AVANT

L’avocate Clara Niklas a tenu le combiné pendant un bon moment, alors que l’appelant avait raccroché depuis longtemps. Ce n'est que lorsque le signal urgent et occupé retentit qu'elle abaissa lentement le récepteur. Cet appel avait été décidément étrange. Un certain docteur Lerchenberg, dont elle n'avait jamais entendu parler, Ralph Lerchenberg. Clara jeta un coup d'œil aux notes qu'elle avait prises lors de l'appel téléphonique. Dr. Lerchenberg était médecin à Schloss Hoheneck, lui dit-il d'une voix pressée et presque chuchotante dans une clinique privée au bord du lac Starnberg. Il s'agissait d'une tutelle temporaire pour un ancien patient, avait-il voulu dire, et si elle serait disposée à s'en charger? Clara avait hésité. Elle s'occupait rarement d'elle. Lorsqu'on lui a demandé pourquoi il s'était tourné vers elle, il avait seulement répondu de manière évasive qu'il préférerait lui expliquer cela personnellement. À ce stade, Clara était devenue méfiante.

"Écoute," dit-elle avec impatience. "Je n'ai pas le temps de sortir à Starnberg avec toi, alors si c'est aussi urgent que tu le dis, tu as besoin de quelqu'un d'autre ..."

"Non, s'il te plaît, écoute-moi!" Sa voix, encore très douce, presque suppliante. "Je viens chez toi cet après-midi, on peut se rencontrer quelque part en ville?"

"Pourquoi ne viens-tu pas simplement au bureau?" Demanda Clara.

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Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

© Goldmann

"Ca ... ne serait pas bon pour toi." Il se tut un instant. "Et pas pour moi non plus."

Clara secoua la tête. Que faisait-elle ici pour un spinner sur la ligne? "Je ne pense pas que je suis la bonne personne pour vous", tenta-t-elle de mettre fin à la conversation, mais l'homme l'interrompit à nouveau.

"S'il vous plaît, Mme Niklas, je connais très bien votre mère!"

"Est-ce que ma mère vous a envoyé à moi?" Demanda Clara avec incrédulité. Qu'est-ce que sa mère pouvait faire avec ça? Jamais auparavant sa mère, médecin et psychothérapeute, médecin à la peau et aux cheveux, n'avait pris plus qu'une note du travail de sa plus jeune fille.

Elle n'a rien à voir avec ça, je voulais juste dire, s'il te plait ... tu peux me faire confiance. " Il se tut.

Clara se frotta le front et plissa les yeux. Elle perdait juste temps et énergie à nouveau sur un non-sens qui ferait beaucoup de travail et ne rapporterait pas d'argent. "D'accord", dit-elle. "Où devrions-nous nous rencontrer?"

"À 15h30 au Café am Botanischer Garten", il est sorti du pistolet.

Clara devait presque sourire. Dr. Lerchenberg avait déjà tout prévu. "D'accord", dit-elle. "On se voit alors."

"Euh, il y a autre chose" vint l'hésitant de la file.

"Quoi d'autre?" Clara soupira.

"Le rendez-vous avec le tribunal des tutelles, avec lequel les soins vous sont transférés, est à 15 heures ..."

"Pardon? Vous avez déjà soumis la demande sans me demander?" Clara n'arrivait pas à y croire. "Qu'en penses-tu?"

"Il n'y avait pas d'autre moyen, Mme procureur. S'il vous plaît, croyez-moi."

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Livre actuel de l'écrivain Viktoria Rusch: Fratricide

© Goldmann

Quelque chose dans sa voix fit que Clara adoucissait sa colère face à l'étrange pouvoir de cet étrange docteur. "Alors, je suis supposée aller là-bas et demander des soins sans avoir la moindre idée de qui ou de qui que ce soit, alors imaginez cela, oui?" Demanda-t-elle avec colère.

"Je vous enverrai un fax, le juge a eu la gentillesse de nous donner un rendez-vous tout de suite."

"Pourquoi le problème se précipite-t-il? Votre protégé a-t-il fait quelque chose?" Demanda Clara.

« Non! » La réponse est venue violemment. Je suis sûr à cent pour cent ... "Il s'interrompit et Clara remarqua qu'il avait posé sa main sur la coquille. Des voix sourdes se font entendre. Quelqu'un a parlé vite et fort. Au début, Lerchenberg répondit avec hésitation, alors que cela sonnait, puis sa voix devint de plus en plus agitée et, même si Clara ne comprenait pas un mot de ce qui se disait, il était clair qu'il devait s'agir d'un échange de mots féroce. Puis Lerchenberg fut à nouveau entendu, sa voix sembla étrangement tremblante, mais en même temps très déterminée: "Veuillez excuser l'interruption, madame l'avocat, alors nous nous reverrons cet après-midi?"

"Euh, attends ..." intervint Clara en vain. Dr. Lerchenberg avait déjà raccroché.

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Nicola Förg: Mort sur les pentes

"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

Sur la pente de Kandahar, dans la paisible ville de Garmisch, un homme est retrouvé mort par balle. Et comme si cela n’était pas assez explosif, il porte également une vieille combinaison de ski de la Coupe du Monde, qui s’est déroulée en 1978 à Garmisch-Patenkirchen.

Les commissaires Irmi Mangold et Kathi Reindl découvrent rapidement qui est la personne décédée: Ernst Buchwieser était professeur au pensionnat d’élite Ettal et n’est pas exactement ce que l’on qualifierait de populaire. En raison de son engagement militant pour les Championnats du monde de ski prévus en 2011, il avait de nombreux ennemis à la place, et sa nature coléreuse et arrogante a même amené ses amis contre lui.

Tant de motivations, de suspects et d'alibis, Irmi et Kathi doivent faire face. Jusqu'à ce qu'ils révèlent une histoire oubliée du passé qui montre soudainement le meurtre de Buchwieser sous un nouveau jour ...

"Mort sur les pistes": le dialecte Boari associé à une affaire de meurtre passionnante

"Mort sur les pistes" est le prélude à une nouvelle série policière de l'écrivain Nicola Förg.

© Andreas Baar

"Mort sur les pistes" est le prélude à une nouvelle série policière de l'auteur bavarois Nicola Förgqui connaît la scène de son livre comme le dos de sa main. Alors que certains dialogues entre les protagonistes sont un peu maladroits (exemple: "Attention, Bürscherl! Donne des soins - vis plus longtemps, même une blague - Kieferbruch!"), L'affaire du meurtre en elle-même est excitante et la fin est surprenante.

Un livre qui se lit facilement pendant deux jours de vacances à la plage sans s'ennuyer. Tout aussi bien "Mort sur les pistes" mais aussi comme script pour une bonne scène de crime, avec le même résultat: un plaisir amusant qui en vaut la peine, mais qui est tout aussi vite oublié.

Nicola Förg Mort sur les pentes. Un crime alpin. Piper Broché, 237 pages 7,95 EUR ISBN: 978-3-492-25389-5

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Lesprobe "Mort sur les pistes"

"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

La terre brune a pollué le parking. Partout, de petits ruisseaux d'eau de fonte ont suivi leur cours, se glissant entre le gravier et les derniers restes de vieille neige émiettée. Il faisait chaud, presque chaud, il faisait bien 15 degrés au soleil et les skieurs, qui transpiraient sous le poids de leurs skis avec des chaussures de ski mi-ouvertes et des anoraks tordus autour du ventre, semblaient pathétiques à Irmi. Quel devrait être le plaisir? Se demanda-t-elle. Deux mecs aux cheveux longs montèrent sans monter dans un bus VW, skis aussi larges que des châles et aussi colorés que le cinéma Bollywood.

Ce n'était définitivement pas son monde. Irmi avait un peu skié depuis son enfance, mais les skis avaient l'air différents, les fixations avec du fil de fer étaient de véritables tueurs d'os et elle s'était rapidement fracturée la jambe. Le ski n'était alors plus conduit, il n'y avait ni argent ni temps, et vraiment triste, Irmi ne l'avait pas été. L'école, l'agriculture, l'orchestre, le club de tir - elle n'avait jamais manqué de skier.

Seuls les dictons stupides à l'entraînement auraient pu se passer de: quoi? Tous les Bayern vont skier! Bien sûr, juste comme ils portent des pantalons en cuir et dirndls constamment. Irmi n’avait pas porté de veste depuis environ cinq ans - mais c’est peut-être parce qu’elle avait dépassé sa jeunesse de trois robes.

Un problème que sa collègue Kathi ne savait certainement pas.Kathi était mince, presque trop mince. Ses baskets cargo pendaient négligemment à l'os, le cou du string était visible, une partie des bois aussi. Comme toujours, ses longs cheveux bruns étaient négligemment tordus derrière la tête, ce qui libérait son front haut qui, bien entendu, était totalement sans rides. Kathi avait l'air un peu bizarre, semblant toujours avoir quelques années de moins que les vingt-huit ans qu'elle était. Kathi pouvait skier, bien sûr, mais Dirndl ne les portait jamais. "Si, au troisième millénaire, les femmes nouent volontairement des tabliers, c'est probablement malade", avait-elle l'habitude de dire. De telles phrases laissaient toujours Irmi sans voix.

"Bonjour," dit Kathi avant de s'approcher d'Irmi alors qu'elle sortait rapidement de son auto-roulé dans une flaque d'eau. "Vous l'avez compris, que se passe-t-il ici?"

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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Un fantôme de la fin des années soixante qui traîne quelque part, Christian Neureuther a appelé au bal costumé. Mais il y a déjà le collègue Sailer, et maintenant il parle lentement et de manière compréhensible, alors nous, les filles, comprenons de quoi il s'agit Gell, Sailer? " Irmi le regarda avec encouragement.

Sailer était celui qui commençait chaque phrase avec précaution, puis allait de plus en plus vite, et avalait la fin de la phrase avec un souffle étrange comme un poisson rouge sur la terre ferme.

Sailer s'éloigna et le poisson rouge agité raconta alors qu'un homme était mort au milieu de la piste. À savoir sur le Kandahar, et l'homme portait une tenue de ski à l'ancienne, un numéro de départ noué, et ses skis étaient aussi du musée.

"Des san koane Carver", conclut-il son rapport.

"Ah," dit Irmi. "Quelque chose d'autre?"

« Oui! » Cela est venu comme une volée de fusil. Sailer rayonnait. "Je le sais."

"Oh!"

« Oui. »

"Et, M. Sailer?"

"C'est le Ernstl."

"Ernstl et comment ensuite?" Irmi a fait de son mieux pour garder la gorge de son collègue.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

"Oui, sérieusement, le moniteur de ski".

"Très bien, Ernst, et sur?"

"Eh bien, le moniteur de ski à Ettal."

"Cher M. Sailer, quel est le nom de l'instituteur à Ettal? Maier ou Huber ou Petersen?"

"Petersen ne nous a pas regardés!"

"Non, sauf si tu es un touriste du nord de l'Allemagne, Seigneur Dieu, Sailer, comment s'appelle cet homme?"

"Oh, oui, il écrit à Buchwieser."

"Merci, monsieur Sailer." Irmi prit une profonde inspiration. Elle avait l'air en montée. "Et comment y arrivons-nous maintenant?"

Sailer a pointé du doigt deux traîneaux de motoneige, chacun sur lequel un garde de la montagne était allongé. « Alors? » Irmi regarda les compagnons d'un œil critique. Toute la journée avait mal commencé. Mais ils n'avaient pas d'autre choix.

Elle s'assit et Kathi monta l'autre chose. Les deux garçons semblaient avoir mal compris la course en tant que course. Irmi avait également l'impression de vouloir impressionner sa copilote Kathi. Avec l'élevage avant, les motoneiges ont décollé. Les rhums, c'était le disque intervertébral.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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"Ça ne se serre plus comme ça, c'est déjà mort!", Cria Irmi à son chauffeur. Il ralentit légèrement le rythme et quelques longues boucles de forêt plus tard, elles atteignirent une petite casserole. La piste était fermée, deux gardes de montagne accompagnés de walkies tenaient les skieurs sous contrôle. Les motoneiges se sont arrêtés avec une secousse.

La piste était glacée comme une patinoire, Irmi se coucha presque. D'un jeune homme de Basti-Schweinsteiger-Blond à la barricade, le cri est venu: "Zwoa Bulletten, allons-y!"

Kathi était avec lui comme un gros chat. "Faites attention, Bürscherl! Donnez des soins - vivez plus longtemps." Voilà ce que vous dites - Kieferbruch! " Ses yeux bruns étincelèrent et le gars fit un pas en arrière.

Les deux femmes s'approchèrent. Au-dessus et au-dessous de l'homme, quelqu'un avait mis des crosses de ski dans la neige, assurant ainsi un lieu d'accident. Mais cela ne ressemblait pas à un accident. Plus comme une exécution. L’homme avait une posture étrangement tordue, avec un trou de balle sur la tempe. Le sang avait trempé la neige environnante. Son visage n'était pas complètement visible, mais il était évident qu'il avait été abattu par derrière.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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Il n'était pas loin de la lisière de la forêt. Les yeux d'Irmi glissèrent le long des arbres, puis elle sortit son téléphone portable. Ses instructions à la police scientifique étaient claires et précises. "Prends des crampons avec toi", conseilla-t-elle avant d'avoir terminé la conversation. "Tout est élégant ici."

Ses yeux sont retournés aux morts. Puis à l'un des gardes de la montagne.

"Avez-vous informé un médecin?" Demanda-t-elle.

"Eh bien, il est maushi, qu'est-ce qu'un médecin fait?"

C'était vrai, mais la mort devait encore être remarquée.Elle sortit son téléphone à nouveau. "C'est mort, mais tu peux quand même amener le doc."

Insensiblement, elle secoua la tête pendant qu'elle réparait l'homme mort. Ses yeux ont croisé ceux de Kathi.

"Cela ressemble vraiment à une fête costumée, non?" Dit-elle.

Ernst Buchwieser portait une robe étrange et portait un numéro de départ, le numéro dix-sept. Parmi eux se trouvait la coupe du monde de ski de 1978. En 1978 - Irmi avait vingt ans et Kathi même pas dans le monde. À cette époque, les championnats du monde de ski avaient eu lieu à Garmisch-Partenkirchen, mais comme le ski n’était pas un problème pour sa famille, Irmi n’avait pas de mémoire.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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"Pourquoi est-ce que quelqu'un chasse un fantôme de ski hors du passé un dimanche au milieu de la piste? C'est quoi ce spasme!" Cria Kathi, l'air vraiment fâchée.

Oui pourquoi Dans cette région, les gens étaient rarement fusillés, peut-être accidentellement, parce qu'un chasseur myope ou ivre l'avait pris pour un cerf. Mais les chasseurs portaient un pantalon et un vert chasseur, pas une boîte à skis de sport de grand-mère.

"Qui l'a trouvé?", Demanda Irmi au garde.

"Celui-là." L’homme s’est pointé vers l’exemplaire Schweinsteiger

"Bien alors!" Cria Kathi, et cela ressembla à un cri de bataille. "Je vais le chercher!"

Irmi la laissa faire. Kathi était une nature coléreuse, mais dans ce cas, cela ne faisait de mal à personne de ralentir un peu le garçon.

« Nom? »

"Sebastian Rauh."

"D'où?"

"Mittenwoid."

"Autour de Gotts Wuin, un midwoofer, eh bien, je ne suis plus surpris ... Eich imprime le Karwendel dans le cerveau, ou", a déclaré Kathi et a fait une mine innocente. En plus il y avait ce "ou". C'est une particularité suisse mais aussi Außerfernian de toujours accrocher un "ou" à la fin d'une phrase. Il était aux genoux, le dialecte que Kathi avait sur elle. Mais Kathi était malheureusement une femme, un homme avec ce dialecte, Irmi avait tout mis à ses pieds.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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Puis elle a appelé pour raisonner, elle devait se concentrer sur les morts et sur Kathi. Irmi lança à présent un regard d'avertissement à sa collègue. Que pouvait-il bien faire? Mais il ne l'a pas fait, il semblait plutôt que la controverse Kathi l'avait impressionné, surtout depuis qu'elle avait de nouveau résolu ses cheveux et la crinière avec le "ou" dans le cas a également atteint l'effet souhaité.

"Et tu es le même bâtard que tu étais, tu es à moitié tyrolien de toute façon, tu es le Reindl Kathi, n'est-ce pas?" "Tu étais avec moi dans le meurtrier," dit le gars.

Kathi réfléchit un instant. "Vous êtes le kloane Bruader de Rauh Markus, n'est-ce pas?"

Irmi se détourna alors que les deux se rafraîchissaient la mémoire de leur jeunesse. Elle a décidé d'utiliser son temps et d'informer ses collègues de Weilheim. En réalité, la station de Garmisch-Partenkirchen était sous la supervision du département des enquêtes criminelles de Weilheim. Le collègue de Weilheim a écouté attentivement: "Cela semble très mystérieux, les filles, si vous avez besoin de personnel supplémentaire, car un Soko doit être formé, puis prenez contact, oui, mais honnêtement, j'espère que vous pourrez le faire seul. Personnellement totalement en sous-effectif. "

"Regardez," dit Irmi.

"Oui, regarde, tu seras mieux dans le Werdenfels sauvage que nous, le Werdenfelser ... Je ne sais pas." Il a ri. "Tout le meilleur!"

« Merci. » Irmi était agacée, mais seulement un petit peu. Toujours ces remarques ironiques à propos de leur compatriote des plaines de Weilheim. Ils n'avaient même pas de vraie neige en hiver!

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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Elle regarda de nouveau l'homme mort, qui était étendu là, comme l'une de ces figures de matériel d'artiste dont les gonds pourraient être tournés dans toutes les directions. Lorsque Sailer a mentionné pour la première fois le nom Ernst Buchwieser, elle n’avait pas basculé assez vite. Mais maintenant elle réalisa qu'elle savait qui il était. Tout le monde entre ici et Munich connaissait probablement son nom, tant qu'il consommait Mercure, le Sud-Allemand ou même le Kreisbot. Ernst Buchwieser, l'homme qui vient de tout faire pour torpiller les Championnats du monde de ski 2011 et jeter du sable dans les engrenages. Qu'y avait-il à se disperser? Ce sont des dunes plutôt émouvantes que Buchwieser a mises en mouvement.

Ses actions avaient rempli les journaux. Surtout sa dernière attaque: dans une campagne de nuit et de brouillard, il avait renversé tous les piliers à l’entrée du district, qui portait la publicité de la Coupe du Monde. Bien sûr, pas seul, pas à la main. Non, il avait séduit des étudiants pour l'aider. Les étudiants qui avaient emprunté Papas Bulldog. C'était une escadrille rurale équipée de Fendt, Claas et Deutz Power. L'école lui en voulait, et certains des pères aussi.Le grand article qu’Irmi ne se souvenait que trop bien, c’était il ya quelques jours seulement.

Kathi est revenue. "C'est une chose, c'était le frère d'un de mes copains."

"Ai-je compris, à la lumière de vos déraillements dialectaux, que je ne savais pas que vous pouviez faire un Tyrolien aussi large!"

Kathi sourit. "Maîtriser la langue locale relâche les langues, ainsi Basti dit ce qui suit: Lui et son copain se tenaient plus haut sur le bord de la piste, ils respiraient une fois et, tout à coup, ils entendirent des coups de feu, ce qui ne leur sembla pas drôle au premier abord. Eh bien, les Mittenwalder font aussi du braconnage à tout le monde. Quand ils sont partis, ils ont vu l'homme allongé là. Ils ne l'ont pas associé à la balle, mais ont pensé à un accident, mais à la façon dont il était allongé 'C'est à ce moment-là qu'ils ont découvert qu'il aurait pu être abattu, ils ont sauvegardé la scène et appelé la police.'

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

"Vous l'avez touché?"

"Basti dit non."

"Ont-ils vu quelqu'un?"

Bien sûr, il y avait d'autres skieurs sur le chemin, certains arrêtés, ils sont toujours là, cette meute sensationnaliste, d'autres continuaient, probablement parce qu'ils avaient peur d'aider Soit les gens sont vraiment excités par les accidents, soit les ciseaux sont sans fin. "

Bien que verbalement parlant, c’était presque philosophique et sociocritique pour les circonstances de Kathi, pensa Irmi, légèrement amusé.

"Cela signifie que le tueur aurait pu partir calmement parmi d'autres idiots qui ont volontairement mis ces lattes glissantes sous leurs pieds?", Demanda-t-elle avec un ton assez rhétorique, la réponse était claire.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

Kathi hocha la tête: "Je n'aurais pas dû me lever ce matin si j'avais su que ce serait une telle journée de chagrin." Savez-vous combien il y a de suspects? Demi Garmisch! Et toute l’association allemande de ski l’aura détesté, ou ".

Encore une fois, les motoneiges ont grimpé en flèche, cette fois avec la médecine légale à bord. Le chef de la troupe semblait avoir mal aux dents ou pire.

"Voulez-vous dire que nous devrions glisser sur la glace ici?"

"Hasibär!" Irmi lui sourit. Le collègue s'appelait Bernd Hase et détestait le dicton "Mon nom est Hare, je ne sais rien", c'est pourquoi il s'appelait Iris, juste Hasibar. "Je ne t'avais pas conseillé d'aller chercher des crampons, crois-moi!"

Il soupira. "Croyez une femme, et vous vous détournez de la foi." Il soupira encore. "Programme complet?"

"Oui, nous avons besoin de l'angle du tir, où était le tir, des traces dans la région, qui se trouvait sur la montagne au moment du crime, et ainsi de suite."

Entre-temps, le médecin s'était aussi rapproché, aussi élégamment que s'il se promenait toujours sur la glace. Dans la figure, une montagne de montagne nerveuse, qui a probablement grimpé rapidement après le service, a franchi un mur de sept ou jogging rapidement à un millier de mètres d’altitude. Il avait des yeux extrêmement bleus et Irmi se demandait si les alpinistes avaient toujours de tels yeux bleus. "Que veux-tu de moi?" Demanda-t-il. Pas désagréable, plutôt désintéressé.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

© Piper

"Satisfaire la bureaucratie, ou." Kathi lui sourit et desserra les cheveux dressés, passa ses doigts dans les longues mèches et les fit tournoyer au hasard derrière la tête.

Il ne semblait pas réceptif à ses charmes. Au lieu de cela, il retira son sac à dos, se pencha vers l'homme et fit quelques mouvements rapides de la main. Il écrivit ensuite quelques notes puis tendit à Kathi la feuille obligatoire: "Pas de mort naturelle, c'est ça?"

Irmi hocha la tête. "Oui, merci, je vais encore te laisser tomber avec le skidoo."

"Pas nécessaire." Il sortit de son sac à dos une paire de soi-disant figurines, qu'il attacha à la vitesse du singe, puis siffla dans deux larges arches. Sa posture était parfaite, bien que sur la glace, même avec les bords tranchants de Carvern, il était probablement difficile de paraître raisonnable. Mais avec ces échelles de tir? Même Kathi était sans voix, surtout parce qu'il l'avait tellement ignorée - c'était quelque chose qui lui arrivait rarement. Irmi se tourna vers le lièvre, occupé avec son Nikon.

"Hasibärchen, le mort peut-il s'évader? Avez-vous tout pour l'instant?"

"Oui, je suis tenté de dire: malheureusement, le coup doit provenir de la lisière de la forêt, je suis vraiment impatient de cette escalade sur glace ..."

Irmi éclata de rire. "Quand avons-nous de vos nouvelles?"

"Quand on a fini!"

Irmi s'abstint de commenter et fit descendre Buchwieser dans un traîneau de sauvetage. "Si vous conduisez à nouveau comme un cochon, je vous ferai arrêter."

En descendant, les deux commissaires étaient en train de sortir des deux machines de l'enfer lorsque le téléphone portable de Kathi est parti.

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"Mort sur les pistes" de Nicola Förg

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Irmi écouta la conversation d'une oreille.

"Maintenant calme-toi Maman ... oui, crucifix, je suis à Garmisch, sinon ... Maman, oui, j'arrive si vite."

Irmi la regarda d'un air interrogateur.

La voix de Kathi trembla légèrement. "Ma fille n'est pas rentrée à la maison après les cours et ma mère devient folle."

Cela devrait sembler cool, mais Irmi a senti que Kathi était à la limite. Lorsque son propre enfant a disparu, cela a provoqué une panique qui a éliminé la pensée claire en quelques secondes. "Rentre chez toi", dit Irmi. Elle est certainement avec un ami, je peux aussi aller seul à la famille d'Ernst Buchwieser.

"Certainement?" Demanda Kathi presque avec douceur.

Mais ce que vous pouvez faire: vous avez également accès à l'ordinateur de la police à la maison via votre ordinateur portable, mais recherchez ce qui s'est passé dans le Werdenfelser Land en 1978. Qu'a fait Ernst Buchwieser?

"Bien sûr. Merci." Kathi est allée à sa voiture à la hâte, elle a presque couru. Elle se retourna vers la voiture. « Merci! »

"Convient!", Cria Irmi après elle. Puis elle se tourna vers son collègue: "Sailer, as-tu l'adresse d'Ernst Buchwieser? Connais-tu sa situation?"

"Il est marié à Maria Buchwieser, pas d'enfants."

"Bien, merci!"

Lentement, Irmi se dirigea vers sa voiture. Elle ne se souciait pas vraiment d'informer une famille du décès de son être cher, mais cela devait être.

BOOKHAUL | Mai 2019 | Le Livre Ouvert (Août 2020).



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